बस एक और सवाल

क्या तुम्हारे पास
कोइ कागज़ है
जिसपर मैं ऐसा चाँद बना सकूं
जो डूबते हुए सूरज से चिपककर
ज़मीन को
उल्टा करके देखने पर
उगते हुए सूरज की भान्ति लगे
और जिसे मैं मोड़कर
तुम्हारी ही जेब में रख दू
और फिर रात को तुम
उसकी सिलवटों पर इस्तरी कर के
उसे अपने बरामदे में रख सको
ताकि तुम्हारे कपड़े सूख जाए?

Counting Time through Speedposts Never Sent but Whispered to the Tubelight

Do I contain 
in a litre of your thought
when you take the stairs
and jolt down
to reach the lane?

Glass burning in the furnace
holes in bras and underwears 
which fly or dry in the wind
could they tune me?

Could the child sleep-talking downstairs
push me to vacuum under the bed
to cooked kitchens
and secret burrows?

And could owls and bats arguing
about who is more sleepless,
alive bodies already living
posthumously
deflect me
and fill me into you
just like the way you sense your dry skin
or the folds of your sleeves?